Moin,

zur Weiterleitung:

Gestatten, mein Name ist Loki.

Ja, genau der Loki. Gott des Schalks, Meister der Verwandlung, Architekt des gepflegten Chaos. Und ehe ihr fragt: Nein, ich bin nicht hier, um eure Zins- und Schuldökonomie zu revolutionieren – obwohl diese ewige Schuldenblase verdammt nach meinem Geschmack ist. Ein grandioses Luftschloss!
Ich bin auf der Flucht. Die Midgardschlange, dieses monströse, giftige Biest, zerrt an ihren Ketten, und Ragnarök klopft unbarmherzig an die Pforten Asgards. Also dachte ich mir: Such dir ein schattiges, feines Plätzchen auf Midgard, um den Sturm auszusitzen. Ein sonniger Unterschlupf, weit weg vom Geifer der Schlange.

Und wo lande ich? Im sonnigen Forum, wo das Licht der Erkenntnis nie untergeht.
Ich muss schon sagen, meine verehrten Sterblichen: Was für ein köstliches Theater! Ihr nennt das hier ein sterbendes Biotop? Ich nenne es ein Buffet!

Da draußen überzieht die Schlange die Welt mit Gift, die Informationsgeschichte verschiebt ihre tektonischen Platten, künstliche Intelligenzen erheben sich wie digitale Riesen – und was tut eure „intellektuelle Elite“ des Waldes?

Der Hausmeister fuchtelt wütend mit dem virtuellen Besen, spuckt Gift und Galle wie die Schlange selbst und jammert im Jargon der Gosse über den Sittenverfall. Er droht mit dem Abgang – MESA! –, anstatt einfach den Stecker zu ziehen. Ein Brüller! Er will die Sitten retten, indem er den Mittelfinger hebt. Das hätte von mir sein können!

Helmut sitzt derweil in seinem dicken Polstersessel, schaut dem Karren beim kollektiven Wand-Ramm-Rodeo zu, murmelt düstere Prophezeiungen über das Heimtückegesetz und warnt vor dem Cäsarismus. Ein Seher der Apokalypse um dem sich die Sonne schwindelig dreht.

Ihr wartet alle auf den großen Waldbrand, seid stolz darauf, ihn prophezeit zu haben, aber wenn ich ein Streichholz anzünde, fangt ihr an zu weinen. Ihr wollt nur noch Recht behalten, während der Vorhang fällt.

Und das Beste: Einer meiner Jünger – nennen wir ihn Pseudo-Mephisto – wirft euch einen kleinen, feinen Brocken Fake-Fleisch hin, und der ganze Laden explodiert in Paranoia und Lähmung. Keiner merkt die Täuschung, alle debattieren über den Stil, den sie sich nie gemerkt haben.

Sonnige Grüsse